jueves, 21 de noviembre de 2024

Algunos poemas de Pianista acompañante (Volcán de Agua, 2024)

 













 

 

Hoy quiero hablarles

del último día


El cielo

se va a llenar de fuego

no vamos a poder

respirar y nos vamos a morir

como las ratas y los árboles


¿Cuándo será esto?


Fue ayer

esta es una grabación

*


Mi madre me leía

siempre el mismo cuento

antes de dormirse


En él

un perro ladraba

en un prado sin ovejas

hasta quedarse mudo

*


Hacemos un alto

para ir al baño

tardamos demasiado

y el micro se va sin nosotros


Como no es la primera

vez que nos pasa

nos encontramos con

nuestras versiones perdidas

de los viajes anteriores


Ellas nos cuentan

que el café no es malo

que la primera noche

es igual a las siguientes

que el tiempo deja de correr

pero todos se acostumbran

DE CUANDO PASÉ MI ÚLTIMA CUARENTENA RODEADO DE GRILLOS


Y me preguntaban una y otra vez

si un tren viaja en dirección a Niza

a 120 km/h y cada pasajero tiene

permitido llevar hasta dos valijas

de hasta 32 kg cada una y cada vagón

tiene una capacidad máxima de 52

pasajeros y el vagón comedor se

encuentra en un punto equidistante

de la locomotora y del furgón de cola

pero ese punto se encuentra fuera

de la recta que une el punto de salida

con el de llegada siempre partiendo de

la hipótesis de que las dos estaciones

terminales se encuentran unidas

por una línea recta y que la única

manera de abordar el tren es a caballo

como lo hacían los bandidos en los westerns

DE CUANDO ALEJARME ERA IMPOSIBLE


Salí a caminar

una mañana

de invierno


estaba nublado

pero no hacía frío

ni parecía

que pudiera llover


Caminé siete horas

sin encontrar los límites

del barrio


hasta caer exhausto

y quedar boca arriba

mirando los cables

de la luz


Volver a casa

no fue tarea difícil


no me había

alejado tanto

como creía


no se trataba de creer

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